Este fin de semana me otorgue la oportunidad de conocer parte de la obra de Ray Loriga con la lectura de su libro Ya sólo habla de amor.
Ha tenido que transcurrir casi una gestación humana desde que me lo recomendaran entre trago y trago de Agua de Valencia en un afterparty de la Mostra de Cine del Mediterrani, y un mes escaso desde que lo adquirí en plena Fira del Llibre de Valencia. Ocho meses de nada han sido necesarios para hallar el hueco idoneo acorde a las expectativas que se me creaban día tras día desde diarios , dominicales, revistas de todo tipo y pelaje, noticiarios televisivos, emisiones radiofónicas e incluso apuntes de navegantes blogosfericos en torno a todo lo que envuelve tanto la obra como las andanzas por el mundo de Ray Loriga.
Y bien, ¿qué puede aportaros este destartalado y apuntalado blog que no se haya mencionado con antelación de Ray Loriga y su novela Ya sólo habla de amor ?, sencillo;
Una valoración, el libro es un peñazo, su lectura una lucha constante contra reloj para por concluir su lectura por el mero hecho de amortizar los veintipico euros de su adquisición. No encuentro ningún motivo para interceder a favor de su lectura, siquiera las tres o cuatro frases citables que lo adornan , ni la muy estudiada frase que lo abre ni por supuesto la faja que lo promociona.
Si de peñazo califico su lectura, peor opinión me merecen todas las criticas literarias que he recogido a lo largo de la gestación del ochomesino. Cada vez abundo más en la teoría de que la critica literaria , o al menos las secciones especializadas de los medios, esta al servicio de las las editoriales, han reducido a los otrora brillantes autores de crítica literaria en meros peones de brega al servicio de la mercadotecnia, castrado sus opiniones y convertidos en prolongaciones de los departamentos de ventas, donde en consonancia con las anteriores a los lectores se nos trata como "el mercado", una gran masa uniformada dispuesta a alentar y jadear todo aquello que parezca "lo más", lo más, cool, chic, postmoderno o cualquier otra palabra hueca que quede bien en las tertulias de cafetería o en las reflexiones blogeras, mención aparte merecería hablar del enternecedor corporativismo reinante en España, en este caso de las gentes del cine, siempre tan dispuestos a sacar adelante a sus retoños, pero eso es harina de otro costal que mejor no tocar.
Solo he obtenido una gratificación al martirio de su lectura; Me he marcado la obligación de releer a Herman Hesse, y es que a cada capitulo que consumía de Ya sólo habla de amor me repetía lo mejor ocupado e invertido que estaría mi tiempo releyendo Demian.
Ha tenido que transcurrir casi una gestación humana desde que me lo recomendaran entre trago y trago de Agua de Valencia en un afterparty de la Mostra de Cine del Mediterrani, y un mes escaso desde que lo adquirí en plena Fira del Llibre de Valencia. Ocho meses de nada han sido necesarios para hallar el hueco idoneo acorde a las expectativas que se me creaban día tras día desde diarios , dominicales, revistas de todo tipo y pelaje, noticiarios televisivos, emisiones radiofónicas e incluso apuntes de navegantes blogosfericos en torno a todo lo que envuelve tanto la obra como las andanzas por el mundo de Ray Loriga.
Y bien, ¿qué puede aportaros este destartalado y apuntalado blog que no se haya mencionado con antelación de Ray Loriga y su novela Ya sólo habla de amor ?, sencillo;
Una valoración, el libro es un peñazo, su lectura una lucha constante contra reloj para por concluir su lectura por el mero hecho de amortizar los veintipico euros de su adquisición. No encuentro ningún motivo para interceder a favor de su lectura, siquiera las tres o cuatro frases citables que lo adornan , ni la muy estudiada frase que lo abre ni por supuesto la faja que lo promociona.
Si de peñazo califico su lectura, peor opinión me merecen todas las criticas literarias que he recogido a lo largo de la gestación del ochomesino. Cada vez abundo más en la teoría de que la critica literaria , o al menos las secciones especializadas de los medios, esta al servicio de las las editoriales, han reducido a los otrora brillantes autores de crítica literaria en meros peones de brega al servicio de la mercadotecnia, castrado sus opiniones y convertidos en prolongaciones de los departamentos de ventas, donde en consonancia con las anteriores a los lectores se nos trata como "el mercado", una gran masa uniformada dispuesta a alentar y jadear todo aquello que parezca "lo más", lo más, cool, chic, postmoderno o cualquier otra palabra hueca que quede bien en las tertulias de cafetería o en las reflexiones blogeras, mención aparte merecería hablar del enternecedor corporativismo reinante en España, en este caso de las gentes del cine, siempre tan dispuestos a sacar adelante a sus retoños, pero eso es harina de otro costal que mejor no tocar.
Solo he obtenido una gratificación al martirio de su lectura; Me he marcado la obligación de releer a Herman Hesse, y es que a cada capitulo que consumía de Ya sólo habla de amor me repetía lo mejor ocupado e invertido que estaría mi tiempo releyendo Demian.
El que también ya sólo habla de amor es Prince, os dejo imagenes del enternecedor y enchocolatado amor del que han echo gala por Paris Bría Valente y Prince (fuente Dr.Funkenberry y "el clan" ;)), ojala sea el preludio de su aparente e inminente aparición por Europa, concretamente dentro del Festival de Jazz de Montreaux
